Era Jenny.
—Prima Mira, escuché que vas a venir al pueblo para Navidad.
—Sí.
—Está bien… pueden quedarse aquí.
Me sorprendí.
—¿No es mi casa?
Ella soltó una pequeña risa.
—Claro… pero ahora tenemos una pequeña regla.
Mi corazón empezó a latir más rápido.
—¿Qué regla?
Lo dijo lentamente:
—Si quieren quedarse aquí en Navidad… son 1,000 pesos por día.
Sentí como si algo explotara en mi cabeza.
—¿Qué?
—1,000 pesos al día. Por quedarse aquí.
La casa de mis padres. La casa donde los dejé vivir gratis durante tres años.
Y ahora… me estaban cobrando a mí.
—¿Dónde está Paolo?
—En el trabajo. Pero yo tomo las decisiones aquí.
Y luego dijo fríamente:
—Si no quieren pagar… pueden quedarse en un hotel.
Cerré los ojos. Pensé en mis padres. En la casa. En los recuerdos.
Luego respondí:
—Está bien.
Ella se sorprendió.
—¿Qué?
—Pagaré.
Le envié 7,000 pesos por una semana.
Ella respondió: “Gracias prima. Ni un peso menos.”
Miré el mensaje.
Y entonces… tomé otro número de mi agenda.
El número de la administración del fraccionamiento.
Llamé. Respiré profundamente. Y dije con calma:
—Soy Mira Santos. La dueña de la casa del lote 17.
—Mi casa está ocupada ilegalmente.
—Quiero que desalojen inmediatamente a las personas que viven ahí.
—Y cambien todas las cerraduras.
Una hora después… mi teléfono volvió a sonar.
El administrador había llegado a la casa. Activó el altavoz.
Y escuché los golpes en la puerta.
—¿Quién es? —gritó Jenny.
—Administración del fraccionamiento. La propietaria ordenó recuperar la propiedad.
—¡¿Qué?! ¡Esta es nuestra casa!
Paolo también gritó:
—¡Llevamos tres años viviendo aquí!
El administrador respondió con calma:
—Si no cooperan, llamaremos a la policía por ocupación ilegal.
Entonces… todo se convirtió en caos.
Gritos. Insultos. Vecinos murmurando:
—Pensábamos que ellos eran los dueños…
—Solo vivían prestados…
—Qué vergüenza…
Yo escuchaba todo en silencio.
Mi teléfono empezó a vibrar. Era Paolo. Una llamada tras otra.
Pero no contesté.
Hasta que finalmente… las llamadas se detuvieron.
Y justo cuando pensé que todo había terminado… apareció otro nombre en mi pantalla.
Era Tía Rosa.
La madre de Paolo.
Respiré profundamente. Contesté.
—Mira…
Su voz era fría.
—¿Qué le hiciste a mi hijo?
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