A la mañana siguiente, Mateo llegó al hotel 2 horas antes de su horario habitual. Mandó llamar a Carmen a su oficina. Cuando la mujer entró, su postura era recta, sostenida por esa dignidad inquebrantable de quienes ya no tienen nada más que perder. Cruzó sus manos agrietadas sobre el regazo y lo miró fijamente.
—Sé a qué me llamó, Don Mateo —dijo Carmen, con 1 calma que cortaba la respiración—. Sé de las bolsas. Mi madre, Doña Elena, tiene 71 años. Lleva 3 años perdiendo la movilidad por 1 enfermedad degenerativa. Vivo con mi hijo de 16 años en 1 casa donde el techo se gotea. Mi sueldo de 12 horas diarias no alcanza para los medicamentos, ni para comer, ni para la escuela de Diego. Cuando mi madre ardió en fiebre por 1 infección y no tuve ni 1 peso para la farmacia, tomé lo del hotel. Si me va a despedir o a mandar a la policía, hágalo. Pero le suplico que me dé 1 semana para buscar otro ingreso. Mi hijo no tiene a nadie más.
Mateo tragó saliva. La frialdad corporativa que había perfeccionado durante 10 años se hizo pedazos frente a la cruda honestidad de esa mujer.
—No vas a ser despedida, Carmen —respondió él, con 1 voz que apenas reconoció como propia—. Tus gastos médicos estarán cubiertos por la empresa a partir de hoy. Tu sueldo será ajustado al doble.
Carmen parpadeó, incrédula. Sus manos, que hasta ese momento no habían temblado, comenzaron a agitarse.
—¿Por qué? —preguntó ella en 1 susurro, desconfiada—. La gente como usted no hace estas cosas por nada.
—Porque anoche estuve afuera de tu ventana —confesó Mateo, mirándola a los ojos—. Vi lo que hacías con el antiséptico. Pero también escuché a tu madre. Escuché que mencionó a mi padre y 1 daño de hace 19 años. Necesito saber qué fue lo que mi familia le hizo a Doña Elena.
Carmen palideció. El silencio en la oficina se volvió tan denso que casi podía tocarse. Ella miró hacia el gran ventanal y dejó escapar 1 suspiro cargado de décadas de resentimiento acumulado.
—Mi madre no es 1 extraña para su familia, Don Mateo —comenzó Carmen, con la voz quebrada—. Ella trabajó durante 19 años en la mansión de los Robles en Lomas de Chapultepec. Llegó cuando usted tenía apenas 8 años, justo después de que su madre los abandonara. Doña Elena fue la mujer que lo crio. Ella le cocinaba, lo arropaba cuando Don Arturo se encerraba en su despacho a beber y a trabajar. Ella fue quien le compró con su propio dinero 1 mochila nueva cuando usted cumplió 11 años, porque la suya estaba rota y su padre estaba demasiado ocupado para notarlo.
Mateo sintió que el suelo desaparecía bajo sus pies. El recuerdo de esa mochila azul, que apareció mágicamente en su cama tras días de ir a la escuela con los libros en 1 bolsa de plástico, golpeó su memoria con 1 violencia brutal.
—Pero hace 3 años —continuó Carmen, con lágrimas de rabia deslizándose por sus mejillas—, cuando mi madre comenzó a enfermar y a caminar más lento, su padre la mandó llamar a su despacho. Le dijo que 1 empleada enferma era 1 gasto inútil para la residencia. La despidió ese mismo día. Y para no pagarle la liquidación completa por sus 19 años de servicio, la amenazó con boletinarla en todas las agencias de la ciudad para que jamás volviera a conseguir empleo. Le dio 1 miseria, 1 cheque que apenas cubrió los primeros 2 meses de médicos. Su padre la tiró a la calle como si fuera basura, Don Mateo. Y por ese despido, mi madre no pudo pagar su tratamiento a tiempo y hoy está postrada en 1 cama pudriéndose en vida.
El dolor en el pecho de Mateo se transformó en 1 furia ardiente, 1 asco profundo hacia su propia sangre y hacia la ceguera en la que había vivido sus 32 años.
Canceló toda su agenda. Subió a su camioneta y condujo como un desquiciado hasta la zona más exclusiva de Lomas de Chapultepec. Atravesó los enormes portones de hierro forjado de la mansión familiar y encontró a su padre, Don Arturo, de 68 años, sentado en el jardín inmaculado, bebiendo 1 copa de coñac mientras leía las noticias financieras.
—¿Tiraste a la calle a Elena cuando enfermó para ahorrarte su liquidación? —soltó Mateo, sin saludos, con la voz cargada de 1 desprecio absoluto.
Don Arturo bajó el periódico lentamente. Su rostro, surcado por las arrugas del poder y la arrogancia, no mostró ni 1 ápice de arrepentimiento.
—Era 1 empleada, Mateo. Se estaba volviendo lenta. Los negocios y la administración de 1 casa requieren eficiencia, no caridad. Le di lo que consideré justo para que se largara sin hacer ruido.
—¡Trabajó 19 años en esta casa! —rugió Mateo, pateando 1 silla de mimbre que salió volando hacia el césped—. ¡Ella me crio cuando mi madre nos dejó! ¡Ella me compró 1 mochila cuando tú estabas demasiado borracho de poder para ver que tu hijo iba a la escuela como 1 mendigo!
Don Arturo se tensó, pero mantuvo su máscara de hierro.
—Te di 1 imperio, Mateo. Te di el apellido que hoy te permite mirar al mundo desde arriba. Si tuve que pisotear a 1 sirvienta para mantener el orden de nuestras finanzas, lo volvería a hacer 100 veces. Los débiles son el combustible de los fuertes. Esa es la lección que aún no aprendes.
Mateo miró al hombre que le había dado la vida y, por primera vez, no vio a 1 gigante de los negocios. Vio a 1 miserable. 1 monstruo patético y solitario.
—El imperio que construiste me da asco —escupió Mateo—. Y a partir de hoy, voy a usar hasta el último centavo de este apellido para limpiar la sangre que dejaste en el camino.
Mateo dio media vuelta y salió de la mansión, sintiendo que por fin respiraba aire limpio.
Esa misma tarde, 1 vehículo de lujo se estacionó en la calle lodosa de Ecatepec. Los vecinos se asomaron por las ventanas desvencijadas al ver a Mateo Robles descender en su traje a la medida. Caminó hasta la puerta de lámina y tocó 3 veces. Diego, el joven de 16 años, abrió con desconfianza.
—Busco a tu abuela, Diego —dijo Mateo suavemente.
Leave a Comment