El sol del mediodía caía sin piedad sobre el camino de terracería que conducía a San Lorenzo, un pequeño pueblo enclavado en los cerros secos de Jalisco donde el tiempo parecía haberse detenido. Mateo detuvo la camioneta alquilada frente a la casa donde había nacido. Llevaba 9 años sin pisar esa tierra. 9 largos años rompiéndose la espalda en los fríos inviernos de Chicago, trabajando turnos dobles en la construcción para poder enviar 600 dólares cada primero de mes. Su único objetivo siempre fue que su madre, doña Carmen, tuviera una vejez digna y que no le faltara nada a la pequeña hermana que, según le contaron por teléfono, había nacido por un “milagro de Dios” cuando su madre ya tenía 48 años.
Sin embargo, al apagar el motor y mirar la fachada a través del parabrisas empolvado, Mateo sintió un nudo en la garganta. La casa de adobe estaba en ruinas. El techo de tejas rojas tenía huecos enormes por donde seguramente se filtraba la lluvia, la pintura blanca de las paredes estaba descarapelada y la vieja puerta de madera colgaba de 1 sola bisagra oxidada. ¿Dónde estaban los miles de dólares que había mandado durante 108 meses ininterrumpidos?
Mateo bajó del vehículo. Sus botas nuevas levantaron una nube de polvo al caminar hacia la entrada. Antes de que pudiera tocar, la puerta crujió y se abrió lentamente. En el umbral apareció doña Carmen. A Mateo se le cortó la respiración. Su madre tenía 57 años, pero su rostro marchito, su cuerpo encorvado y sus manos temblorosas la hacían lucir de 80. Llevaba un rebozo gastado sobre los hombros y sus ojos reflejaban un cansancio infinito.
—Ya llegaste, mijo —murmuró ella con una voz tan frágil que parecía a punto de quebrarse.
Mateo la abrazó, sintiendo los huesos de su madre bajo la delgada tela de su vestido. La culpa lo golpeó como un mazo. Pensó que mandar dinero desde la comodidad de la distancia era suficiente, pero claramente se había equivocado.
Fue entonces cuando la vio. Escondida detrás de la falda de doña Carmen, asomaba una niña de 8 años. Llevaba un vestido descolorido, el cabello negro trenzado y los pies descalzos sobre el suelo de cemento agrietado. Era Lucía, la hermanita que solo conocía por un par de fotos borrosas enviadas por WhatsApp. Mateo forzó una sonrisa, se arrodilló a su altura y extendió la mano.
—Hola, Lucía. Soy tu hermano mayor —dijo, intentando sonar cálido.
La niña no respondió. Dio 2 pasos hacia atrás y lo miró fijamente. En ese preciso instante, el corazón de Mateo dio un vuelco brutal. La respiración se le atoró en el pecho y un sudor frío le recorrió la nuca. Lucía tenía unos ojos color miel inconfundibles, una forma ligeramente inclinada en la mirada y un gesto al fruncir el ceño que él conocía a la perfección. No era un simple parecido familiar. Era su propio rostro devolviéndole la mirada desde el cuerpo de esa niña. La manera en que apretaba los labios, la forma de su nariz… todo gritaba una verdad que su mente se negaba a procesar.
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