Niña pobre descubre trillizos, sin saber que son los hijos perdidos de un millonario… Sofía Reyes, una niña de siete años, caminaba por las calles lluviosas de Los

—¿Cómo tú?

Ella encogió los hombros.

—Sin nadie.

Hubo un silencio.

A su alrededor, todo seguía en movimiento, pero en ese pequeño espacio la ciudad parecía haberse detenido otra vez.

Diego la miró largo.

Demasiado largo.

Como si además de verla estuviera entendiendo algo más. Algo que no terminaba de encajarle. Sacó de su saco una foto arrugada, casi deshecha de tanto abrirla. No era de los trillizos. Era de una niña más grande, de unos dos años, con rizos oscuros y una pulsera roja tejida en la muñeca.

—¿Te suena esto? —preguntó en voz muy baja.

Sofía miró la foto y sintió un vuelco extraño. No por la cara. Por la pulsera.

Metió la mano al bolsillo de su vestido.

Sacó un hilo rojo viejo, desteñido, enrollado muchas veces alrededor de su muñeca delgada.

—Siempre la he tenido —dijo—. Me dejaron con esto.

Diego dejó de respirar otra vez.

La miró.

Luego miró la pulsera.

Luego la foto.

Y algo en su cara cambió por completo.

No dijo nada todavía.

No allí.

Solo se quitó el saco y se lo puso a Sofía sobre los hombros, cubriéndola hasta las rodillas.

—Primero vamos a sacar a mis hijos del frío —dijo, con una voz que ahora tenía otra clase de temblor—. Y luego… luego nadie va a volver a dejarte sola en una calle.