“Déjenlo hablar”, dijo Richard con voz ronca, apenas audible.
Isabelle lo miró como si hubiera perdido la razón.
“Richard, es un niño de la calle. Nuestro hijo—”
“Ya no tenemos nada”, interrumpió él, sin apartar los ojos de Leo.
El monitor seguía mostrando la línea plana.
El tiempo no estaba de su lado.
Nunca lo había estado.
Leo se acercó a la incubadora.
Sus manos temblaban, no por miedo, sino por la magnitud de lo que estaba a punto de hacer sin tener permiso real.
Pero si pedía permiso, ya sería tarde.
Siempre era así.
En la calle, dudar era perder.
Y perder a veces significaba no volver a levantarse.
“Necesito que lo levanten un poco”, dijo, mirando a los médicos.
Nadie se movió.
Hasta que Richard dio un paso adelante.
“Háganlo.”
Uno de los médicos dudó.
“Señor, esto es completamente irresponsable—”
“Háganlo”, repitió Richard, esta vez sin temblar.
El bebé fue levantado con cuidado.
Su piel estaba pálida.
Demasiado quieta.
Demasiado silenciosa.
Leo colocó sus dedos en el cuello, justo donde había visto la hinchazón.
Cerró los ojos un segundo.
No para pensar.
Para recordar.
El ángulo.
La presión.
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