Cerramos la puerta detrás de nosotros, como si cerrarla pudiera de alguna manera mantener el horror que acabamos de descubrir afuera.
La llevamos a la sala de estar, donde el suave brillo de una lámpara hacía que el espacio se sintiera más cálido.
David la envolvió en una gruesa manta y la sentó en el sofá.
Le entregué un vaso de agua.
Bebía lentamente, tomando pequeños sorbos, con los ojos observándonos con una mezcla de miedo y los primeros signos frágiles de confianza.
– ¿Cómo te llamas, cariño? Pregunté de nuevo.
—Sofía —respondió ella, con la voz un poco más estable ahora.
Sofía.
Un nombre tan suave para una situación que se sentía todo menos suave.
David y yo nos sentamos a su lado, ambos sintiendo el peso de lo que acababa de suceder.
De alguna manera extraña, la vida de esta niña ahora descansaba en nuestras manos.
La tranquila casa que una vez se había sentido pacífica ahora resonó con nuestra creciente ansiedad.
¿Qué se suponía que haríamos?
¿A quién debemos llamar?
¿Y qué significaba exactamente que su madre estaba “dormida y no se despertaba”?
Mi mente corrió a través de las peores posibilidades.
Un escalofrío frío corrió por mi columna vertebral.
No podíamos ignorar esto.
No podíamos fingir que no había pasado nada y volver a la cama.
La inocencia de Sofía, su vulnerabilidad, nos dejó con una sola opción.
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